He vuelto al barrio como Carl Johson,
en el carro sonando Action Bronson.
Me asaltan mis recuerdos de infancia
como Blosom, sigo odiando Francia.
Echando de menos, echando de más,
en medio del canuto se quedo sin gas.
Puto mechero, puta vida perra esta,
no tengo flechas, si una triste ballesta.
